PÈRE CASTOR. ✁

Les couloirs de l'agence TF1 grouillaient de monde en cette lancée d'une émission téléréalité prometteuse. Tous avaient ajouté leur joli petit grin de sel : la secrétaire donna le nom, Secret Story, le graphiste s'occupa, quant à lui, du générique, les employés sans poste bien fixe prirent en charge le casting. Tout avait été planifié pour ce jour attendu dans les coeurs, les corps, de vingt-quatre candidats sélectionnés, un énorme besoin d'expérience exceptionnelle.
Le directeur marchait bruyamment, accompagné de larbins de service. Il parlait fort, extrêmement fort. Les regards se tournaient vers lui, à chaque fois.
« dîtes-moi, avez-vous une claire idée de qui présentera, samedi ? je ne peux en aucunement le faire moi-même, je m'en excuse, ou pas, d'ailleurs, trouvez-moi une personne apte. il est hors de question de repousser le prime ! »
« la voix elle-même. », intervint un sous-chef.
« comment veux-tu, idiot ? »
« je le ferais, c'est bon, je me dévoue. », annonça le deuxième.
« prépare-toi donc ! »
La journée se finit sur une note des plus autoritaires. Espérons que l'aventure plaira à chacun, le patron pouvant en virer des cent et des mille s'il perd l'argent. Là n'est pas la question.

À quoi serez-vous prêts pour deux cent cinquante mille euros ? N'essayez guère plus de vous fier aux apparences, les préjudices ne seraient pas loin. Encore que, certaines bonnes âmes rôdent, à vous de dénicher le vrai du faux.